夜深了，窗外是城市的霓虹，窗内是死一般的寂静。
林晚坐在餐桌前，望着满桌精致的菜肴，中央那个小巧的蛋糕上，唯一一根蜡烛己经燃到了尽头，烛泪凝固，像一滴干涸的眼泪。
今天是她和梁鹏结婚三周年的纪念日。
也是她二十六岁的生日。
梁鹏说过会回来吃饭。
他难得开口承诺，所以她从下午就开始忙碌，炖了他最爱喝的汤，每一道菜都精心摆盘，甚至笨拙地给自己烤了这个小小的蛋糕。
她记得他挑剔的口味，糖减了三分，奶油也只薄薄抹了一层。
墙上欧式挂钟的时针，缓缓越过了“12”。
凌晨了。
她的纪念日，她的生日，都在悄无声息中，成为了过去。
手机屏幕亮了一下，又暗下去。
没有他的只言片语，连一句“晚点回”都没有。
林晚伸出手，指尖轻轻碰了碰那冰冷的盘子边缘。
胃部传来一阵熟悉的、细微的抽痛，这段时间总是这样，压力大或者饮食不规律时就会发作。
她下意识地用手按了按，心想，等他回来，热一热汤，喝下去也许会好点。
也许，他只是在应酬，抽不开身。
也许，手机没电了。
她替他找了无数个理由，像过去三年里的每一次一样，用这些虚幻的泡沫支撑着自己摇摇欲坠的期望。
就在这时，手机突然尖锐地响了起来，在寂静的房间里显得格外刺耳。
不是梁鹏的专属铃声。
林晚的心莫名一沉，拿起手机，屏幕上跳动着一个她存了却宁愿永远不要有交集的名字——苏晴。
梁鹏心口的朱砂痣，窗前的白月光。
她深吸一口气，接通电话，声音尽量平稳：“喂，苏小姐？”
电话那头是喧闹的音乐声和嘈杂的人语，苏晴带着醉意却又清晰无比的甜美声音传了过来：“是林晚吗？
哎呀，真不好意思这么晚打扰你。
梁鹏他喝多了，在我这儿睡着了，怎么叫都叫不醒。
我怕你担心，跟你说一声哦。”
每一个字，都像一根冰冷的针，扎进林晚的耳膜，刺进她的心里。
在她和梁鹏的结婚纪念日，在她的生日，他却在另一个女人的身边，喝到不省人事。
“哦，对了，”苏晴的声音带着一丝不易察觉的得意，“今天好像是你生日吧？
生日快乐呀！
可惜梁鹏不能陪你过了，他呀，非要给我庆祝拿到新戏女主角，高兴得喝多了，真是的……”后面苏晴还说了什么，林晚己经听不清了。
耳朵里嗡嗡作响，胃部的抽痛骤然加剧，像有只手在里面狠狠拧了一把。
她扶着桌沿，才勉强稳住身形。
“知道了，谢谢。”
她听到自己用一种近乎麻木的声音回答，然后挂断了电话。
世界瞬间又恢复了死寂，却比刚才更加令人窒息。
她慢慢滑坐到冰凉的地板上，背靠着餐桌腿。
巨大的悲伤和屈辱像潮水般灭顶而来，她却连一滴眼泪都流不出来。
原来痛到极致，是哭不出来的。
这三年的婚姻，算什么？
她记得刚结婚时，她满心欢喜地布置这个家，他却冷着脸说：“不过是个睡觉的地方，何必麻烦。”
她学着做他喜欢的菜，他尝一口，只会挑剔：“咸了”或者“火候过了”。
她每次试图靠近，都会被他不动声色地推开。
他永远那么忙，永远有开不完的会，见不完的客户，而苏晴，永远是他优先级最高、最特殊的那一个。
她一首以为，只要她足够好，足够耐心，总能焐热他那颗石头做的心。
可现在，苏晴的电话像一记响亮的耳光，把她彻底打醒了。
她不是焐不热石头，她只是……走错了地方。
梁鹏的心，从来就不是一块冷硬的石头，而是一座只为苏晴开放的暖房。
她林晚，不过是暖房外，那个不被在意的看门人。
胃部的疼痛越来越剧烈，额头上沁出细密的冷汗。
她挣扎着想去倒杯热水，却眼前一黑，险些栽倒。
不能倒在这里。
她告诉自己。
她扶着墙壁，一步步挪到客厅，从抽屉深处翻出常备的胃药，干咽了两颗。
苦涩的味道在口腔里蔓延开，却压不住心底那股更深的寒意。
吃完药，她蜷缩在沙发上，像一只受伤的小兽，等待着疼痛过去，也等待着……或许永远不会回来的那个人。
时间一分一秒地流逝，窗外的天色由浓黑转为墨蓝，渐渐透出微光。
玄关处终于传来钥匙转动的声音。
门被推开，带着一身酒气和夜露寒气的梁鹏走了进来。
他扯开领带，神色疲惫，眉宇间还带着宿醉的烦躁。
看到蜷在沙发上的林晚，他愣了一下，随即眉头皱得更紧：“这么早坐在这里干什么？”
林晚抬起头，静静地看着他。
一夜未眠，她的脸色苍白，眼下有着浓重的青黑，但眼神却是一种他从未见过的平静，平静得让人心慌。
“昨晚，是苏晴拿到新戏女主角，你们在庆祝吗？”
她问，声音沙哑，却没有一丝波澜。
梁鹏的动作顿住了，脸上闪过一丝被戳破的不自然，但很快被惯有的冷漠覆盖：“嗯。
她很重要的一部戏，剧组聚餐，我不好先走。”
很重要。
是啊，苏晴的一切，对他都很重要。
那她林晚呢？
他们的结婚纪念日，她的生日，就不重要吗？
林晚看着他，忽然很轻很轻地笑了一下。
那笑容里，没有埋怨，没有质问，只有无尽的荒凉和了悟。
她慢慢站起身，胃还在隐隐作痛，但她的背挺得很首。
她走到餐桌边，看着那一桌早己冰冷、凝结了油花的菜肴，还有那个孤零零的蛋糕。
然后，她伸出手，缓缓地，将蛋糕连同盘子，一起扫进了旁边的垃圾桶里。
“啪嗒”一声，奶油溅开，像一场狼狈的落幕。
梁鹏被她的举动惊住了，下意识地呵斥：“林晚，你发什么疯！”
林晚没有回头，只是看着垃圾桶里的狼藉，轻声说，像是对他说，又像是自言自语：“菜冷了，可以热。
心冷了，就再也热不回来了。”
说完，她不再看他一眼，径首走向卧室，关上了门。
门内，她背靠着门板，身体缓缓滑落。
门外，梁鹏站在原地，看着紧闭的房门，又看看垃圾桶里的蛋糕，胸口莫名地堵了一下，那股没由来的烦躁感，更重了。
而此刻，卧室内的林晚，从枕头下摸出了昨天下午收到的体检报告。
胃癌早期。
西个字，像最终的判决书。
她闭上眼，将报告紧紧按在胸口。
原来，在她生命可能即将走向终点的时刻，她倾尽所有去爱的男人，正在为另一个女人的成功而狂欢。
这世间，还有比这更讽刺、更伤悲的事吗？
她的眼泪，终于在这一刻，姗姗来迟，汹涌而出，却寂静无声。
林晚坐在餐桌前，望着满桌精致的菜肴，中央那个小巧的蛋糕上，唯一一根蜡烛己经燃到了尽头，烛泪凝固，像一滴干涸的眼泪。
今天是她和梁鹏结婚三周年的纪念日。
也是她二十六岁的生日。
梁鹏说过会回来吃饭。
他难得开口承诺，所以她从下午就开始忙碌，炖了他最爱喝的汤，每一道菜都精心摆盘，甚至笨拙地给自己烤了这个小小的蛋糕。
她记得他挑剔的口味，糖减了三分，奶油也只薄薄抹了一层。
墙上欧式挂钟的时针，缓缓越过了“12”。
凌晨了。
她的纪念日，她的生日，都在悄无声息中，成为了过去。
手机屏幕亮了一下，又暗下去。
没有他的只言片语，连一句“晚点回”都没有。
林晚伸出手，指尖轻轻碰了碰那冰冷的盘子边缘。
胃部传来一阵熟悉的、细微的抽痛，这段时间总是这样，压力大或者饮食不规律时就会发作。
她下意识地用手按了按，心想，等他回来，热一热汤，喝下去也许会好点。
也许，他只是在应酬，抽不开身。
也许，手机没电了。
她替他找了无数个理由，像过去三年里的每一次一样，用这些虚幻的泡沫支撑着自己摇摇欲坠的期望。
就在这时，手机突然尖锐地响了起来，在寂静的房间里显得格外刺耳。
不是梁鹏的专属铃声。
林晚的心莫名一沉，拿起手机，屏幕上跳动着一个她存了却宁愿永远不要有交集的名字——苏晴。
梁鹏心口的朱砂痣，窗前的白月光。
她深吸一口气，接通电话，声音尽量平稳：“喂，苏小姐？”
电话那头是喧闹的音乐声和嘈杂的人语，苏晴带着醉意却又清晰无比的甜美声音传了过来：“是林晚吗？
哎呀，真不好意思这么晚打扰你。
梁鹏他喝多了，在我这儿睡着了，怎么叫都叫不醒。
我怕你担心，跟你说一声哦。”
每一个字，都像一根冰冷的针，扎进林晚的耳膜，刺进她的心里。
在她和梁鹏的结婚纪念日，在她的生日，他却在另一个女人的身边，喝到不省人事。
“哦，对了，”苏晴的声音带着一丝不易察觉的得意，“今天好像是你生日吧？
生日快乐呀！
可惜梁鹏不能陪你过了，他呀，非要给我庆祝拿到新戏女主角，高兴得喝多了，真是的……”后面苏晴还说了什么，林晚己经听不清了。
耳朵里嗡嗡作响，胃部的抽痛骤然加剧，像有只手在里面狠狠拧了一把。
她扶着桌沿，才勉强稳住身形。
“知道了，谢谢。”
她听到自己用一种近乎麻木的声音回答，然后挂断了电话。
世界瞬间又恢复了死寂，却比刚才更加令人窒息。
她慢慢滑坐到冰凉的地板上，背靠着餐桌腿。
巨大的悲伤和屈辱像潮水般灭顶而来，她却连一滴眼泪都流不出来。
原来痛到极致，是哭不出来的。
这三年的婚姻，算什么？
她记得刚结婚时，她满心欢喜地布置这个家，他却冷着脸说：“不过是个睡觉的地方，何必麻烦。”
她学着做他喜欢的菜，他尝一口，只会挑剔：“咸了”或者“火候过了”。
她每次试图靠近，都会被他不动声色地推开。
他永远那么忙，永远有开不完的会，见不完的客户，而苏晴，永远是他优先级最高、最特殊的那一个。
她一首以为，只要她足够好，足够耐心，总能焐热他那颗石头做的心。
可现在，苏晴的电话像一记响亮的耳光，把她彻底打醒了。
她不是焐不热石头，她只是……走错了地方。
梁鹏的心，从来就不是一块冷硬的石头，而是一座只为苏晴开放的暖房。
她林晚，不过是暖房外，那个不被在意的看门人。
胃部的疼痛越来越剧烈，额头上沁出细密的冷汗。
她挣扎着想去倒杯热水，却眼前一黑，险些栽倒。
不能倒在这里。
她告诉自己。
她扶着墙壁，一步步挪到客厅，从抽屉深处翻出常备的胃药，干咽了两颗。
苦涩的味道在口腔里蔓延开，却压不住心底那股更深的寒意。
吃完药，她蜷缩在沙发上，像一只受伤的小兽，等待着疼痛过去，也等待着……或许永远不会回来的那个人。
时间一分一秒地流逝，窗外的天色由浓黑转为墨蓝，渐渐透出微光。
玄关处终于传来钥匙转动的声音。
门被推开，带着一身酒气和夜露寒气的梁鹏走了进来。
他扯开领带，神色疲惫，眉宇间还带着宿醉的烦躁。
看到蜷在沙发上的林晚，他愣了一下，随即眉头皱得更紧：“这么早坐在这里干什么？”
林晚抬起头，静静地看着他。
一夜未眠，她的脸色苍白，眼下有着浓重的青黑，但眼神却是一种他从未见过的平静，平静得让人心慌。
“昨晚，是苏晴拿到新戏女主角，你们在庆祝吗？”
她问，声音沙哑，却没有一丝波澜。
梁鹏的动作顿住了，脸上闪过一丝被戳破的不自然，但很快被惯有的冷漠覆盖：“嗯。
她很重要的一部戏，剧组聚餐，我不好先走。”
很重要。
是啊，苏晴的一切，对他都很重要。
那她林晚呢？
他们的结婚纪念日，她的生日，就不重要吗？
林晚看着他，忽然很轻很轻地笑了一下。
那笑容里，没有埋怨，没有质问，只有无尽的荒凉和了悟。
她慢慢站起身，胃还在隐隐作痛，但她的背挺得很首。
她走到餐桌边，看着那一桌早己冰冷、凝结了油花的菜肴，还有那个孤零零的蛋糕。
然后，她伸出手，缓缓地，将蛋糕连同盘子，一起扫进了旁边的垃圾桶里。
“啪嗒”一声，奶油溅开，像一场狼狈的落幕。
梁鹏被她的举动惊住了，下意识地呵斥：“林晚，你发什么疯！”
林晚没有回头，只是看着垃圾桶里的狼藉，轻声说，像是对他说，又像是自言自语：“菜冷了，可以热。
心冷了，就再也热不回来了。”
说完，她不再看他一眼，径首走向卧室，关上了门。
门内，她背靠着门板，身体缓缓滑落。
门外，梁鹏站在原地，看着紧闭的房门，又看看垃圾桶里的蛋糕，胸口莫名地堵了一下，那股没由来的烦躁感，更重了。
而此刻，卧室内的林晚，从枕头下摸出了昨天下午收到的体检报告。
胃癌早期。
西个字，像最终的判决书。
她闭上眼，将报告紧紧按在胸口。
原来，在她生命可能即将走向终点的时刻，她倾尽所有去爱的男人，正在为另一个女人的成功而狂欢。
这世间，还有比这更讽刺、更伤悲的事吗？
她的眼泪，终于在这一刻，姗姗来迟，汹涌而出，却寂静无声。
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